Збышек проверял спецкостюмы. К сожалению, камуфляторами Баймурзина спецкостюмы укомплектовать не успели. Большой камуфлятор на боте стоял, но его не включали не разу, неизвестным оставалось, работает ли он. Проверять его в ангаре ни Дону, ни Збышеку в голову не пришло. Потом они натягивали спецкостюмы, потом Дон дозаправил бот. Тут включился Макропулус, очень недовольный, он выбрал место для высадки и диктовал его автопилоту, не разговаривая с Шефами. Киберпилот считал идею десанта глупой. Силы неравны. Больше пользы они принесут на орбите. Так он считал. Закончив диктант, Макропулус не выдержал и считаемое выразил вслух. Дон и Збышек, уже загоревшиеся и нетерпеливые, вяло ему ответили. Они заняли места, поворочались, устраиваясь и пристегиваясь, Дон надвинул на лицо пилотский щиток. Збышек включил музыку. Дон хотел было рыкнуть на него, но пренебрег. Волнуется, пацан, снисходительно подумал он. Збышек удивился нулевой реакции партнера, но подумал: переживает, первая высадка же… - и убавил громкость. “К старту!” - важно сказал Дон. Шлюз пусковой трубы закрылся, замигали стартовые огни, Дон включил и выключил огни бортовые. “Борт открыт!” - провозгласил Макропулус диспетчерским голосом. И борт, точно, открылся. Дон покачал штурвал, бот реагировал мягко, динамично и точно.
Посмотрите на нас, кто-нибудь! Как мы горды и спокойны, как небрежно сжимаем мы ложа лучевых карабинов и покрытые кожзаменителем рога штурвала, как блистает в полумраке открытой пусковой трубы маленький, но мощный и боеготовный бот, а за нами Галактика, и варвар поганый сожрет сегодня мою шляпу, а глупый белый человек вечно будет вспоминать свой никчемный, но забавный стилетик…
Не надо преувеличивать их доблесть. Они, конечно, боялись. Как все боятся прыгать с парашютом. Особенно впервые. Но ведь прыгают же, - кому-то же надо? Так что отдадим им должное.
Дон сказал: “Покатилось!”
И оба они заорали: “Йёху-у-у!”
И бот сорвался вниз.
– Удачи, на боте! - запоздало крикнул Макропулус.
– И… ты… на!… - ответили ему в треске и вое атмосферы.

* * *
Дон тяжелым задом вперед слез с силовой решетки бота, потрогал носком тяжелого высокого ботинка сухую землю, как пробуют воду, и встал на нее обеими ногами. Ему явно не хватало ирландского флага на копье и тазика с грязными подштанниками. Дон огляделся. Бот припланетился в окрестностях небольшого городка, нанесенного Макропулусом на электронную карту Странной под номером 500. Стоял он на полянке среди кривых среднего роста сухокорых дерев, с весьма обильной листвой и шишками на концах веток. Сама же земля, сухая - давно без дождя, - поросшая тонкой редкой травкой, выглядела как намечающаяся лысина. Дон посмотрел в небо. Потянул носом прелестнейший воздух. Подпрыгнул. Было легко и приятно. И вспомнил.
– Блин-малина-водолаз! - рявкнул он. - Я шляпу забыл, б-баран!
– Какую шляпу?
Младенчески невинный взгляд Збышека, свесившегося с крыла бота, выражал полное непонимание и лучился такой солнечной безмятежностью, что вполне заменял отсутствующее у планеты светило, и Дон с огромным трудом сдержался от комментирования видения. Все равно бесполезно.
– С большими, широкими и вкусными полями шляпу. Которую ты теперь сожрешь.
Збышек поморщился.
– Мелочный ты человек, серость, - с упреком произнес он. - А вокруг так спокойно! Макроп! Тут спокойно?
– Пока да.
– Что за шляпа! - продолжал Дон вдохновенно. - Чистая синтетика, никакого подвоха. Купил я ее на Телятничьей улице, у старьевщика Прудона по прозвищу Рыболов. Он на свалках промышляет. Я был пьян и пару раз обронил покупку в лужи - как раз шел дождь. Но это только добавило ей цены и пикапности.
– Пикантности, глупый белый человек. Я всегда утверждал, что в такой дыре, как Дублин-4, все только и делают, что копаются на свалках, пьют и возятся в лужах. Синтетика! Позорище…
– Не увиливай, варвар! - строго сказал Дон. - Я в этой шляпе пел потом в старом своем баре!
– Пьяный в грязной шляпе? Ну так я же и говорю…
– Тьфу! - сказал Дон. - Ну да ладно. От судьбы ты не уйдешь. Воздух хороший. Что делать будем?
– Ну, пробы взяли, поехали в город, наверное? Если мне не изменяет память - в ту сторону.
Уже забираясь в кабину, Дон остановился, выдвинул челюсть и поводил ею из стороны в сторону.
– Ну, - поторопил его Збышек, уже усевшийся, - чего встал? Время - деньги.

* * *
Уже знакомый серебристый туман, не дающий тени и легко раздающийся в стороны, совершенно не мешал разглядеть город.
Вблизи город оказался скоплением серых массивов с оплывшими контурами, в которых при наличии большой фантазии можно было предположить жилища. Слепые стекла, без единого отблеска. Вот в городе с тенями дело обстояло туго. И туману в городе нашлось много больше, чем в лесу или в поле. Город походил на дорогую и хорошо построенную декорацию для фильма ужасов с дневными вампирами, и туман напустили из ведер, и теней наделали зеркалами. И ушли на обед.
Здания выстраивались в улицы, улицы сходились под разными углами, пересекались, изворачивались, но, в конце концов, все до единой вели к шестиугольнику центральной площади
Направляя бот в гулкое ущелье между домами, Дон пробормотал что-то невнятное.
– Что ты сказал?
– Да так, ерунда, - отмахнулся Дон. - Свои мысли.
– Мне интересны твои мысли, - торжественно оповестил Збышек. - Дай мне прильнуть к неглубокому источнику.
– Ну, прильни, - разрешил Дон. - Но предупреждаю - ты будешь разочарован. Я сказал, всего лишь, что столица у них не впечатляет.
– Я совершенно не разочарован. Это чем же она не впечатляет? Ты такое уже видел? Где?
– Я говорю - тоже мне, столица!
– С чего ты взял, что это - столица? Где-нибудь написано?
– Вон там, - сказал Дон и указал направление.
Збышек посмотрел.
Потом посмотрел на веселящегося Дона.
– Бык ты был, бык ты и остался.
– Музыкальный, - уточнил Дон.
– Обычный. Так - и все-таки? Вопрос повторить?
– Да ладно… Не столица, конечно. Столица - тот большой городище в центре материка. Потом туда слетаем. Сейчас ищем объект для контакта. Язычка возьмем. Правильно?
– В корне, - сказал Збышек, добывая из набедренного кармашка спецкостюма плитку молочного шоколада.
Похрустев блестящей оберткой, он откусил большой кусок и принялся вдумчиво жевать. Дон проглотил слюну.
– Хочешь? - спросил Збышек с набитым ртом и протянул Музыкальному Быку оставшуюся часть. Меньшую.
Дон молча забрал шоколад и засунул его в рот. Некоторое время бравые оперативники молчали. Бот медленно плыл над мощеной камнем мостовой. Объекта, пригодного для контакта, видно не было.
– Шоколад - шоколадом, - произнес, наконец, Збышек. - А то, что тот большой город - столица, только догадки. Ничем не подтвержденные. Может, здесь принято столицы размещать в маленьких задрипанных деревушках. Типы же те еще здесь живут, я уверен.
– Каких типы? - спросил Дон, дожевывая. - Где ты видишь хоть одного типа?
– А вон… - спокойно показал Збышек.
Дон так резко повернулся в указанном направлении, что бот дал легкий крен.
Ну да, конечно. Никого там не было.
– Один - один, - сказал Збышек.
– На боте, будьте бдительны! - раздался просящий голос Макропулуса. - Следите за биосканером… Включите биосканер, мать вашу!!!
– О! - сказал Дон. - У нас что, биосканер не включен? Збых, ты чего, нюх пообтер?
– Забыл, - меланхолично сказал Збышек, щелкая кнопками.
– Наделаем мы с тобой делов, - пробормотал Дон пророчески. - Ну что там?
– Пока пусто. Город вообще пуст. Нули.
– Но два же часа назад город был битком!
– Чего ты ко мне пристал? Они спрятались. Засекли нас. Заманивают.
Дон промолчал.
Все те же однообразные серые стены зданий, все тот же непонятный светящийся туман, застилающий небо, все та же странная планета, прорвавшаяся из другой Вселенной. Бот выполз на площадь. Они облетели её, пустую, по периметру дважды - туман на площади отсутствовал и Збышек решил снять небольшой фильм. Фильм сняли. Ничего особенного. Все в традициях. Естественно, в традициях молчаливой и тусклой планеты, о которой Создатель другой вселенной давным-давно забыл.
Интерес представляла только гигантская статуя, громоздящаяся прямо в центре площади. Бот повис прямо перед ее фасадом, осторожно сел на мостовую. Дон и Збышек выбрались наружу, огляделись, вытащили пугачи и подошли к постаменту.
– Кого-то мне эта тварь напоминает… - задумчиво сказал Дон, задирая голову.
– Ты тупее, чем я думал, - сообщил Збышек. - Это же твой дорогой педагог ротмистр Чачин. Гроза Жмеринки и окрестностей. Копия в натуральную величину.
– Это ты неостроумно, - сказал Дон. - Чачин намного мельче. И потом, что такое у этой штуки вон там, на самом верху? Разве не рога?
– Рога, - легко согласился Збышек. - А кто тебе сказал, что у ротмистра Чачина их нет?
– И зубы… - продолжал Дон. - Разве у Магомада Чачина такие зубы? Что ты сказал? А-а… И уж не ты ли ему эти рога наставил?
Збышек скромно потупился.
– Гонишь! - неуверенно сказал Бык Маллиган и открыл рот. - Так это был ты?
Всем своим видом Збышек показывал, что слова из него придется тянуть клещами. Большими такими, кузнечными клещами.
– А я-то… А как ты… это… Вот так прямо - взял и наставил?
– Ну… - сказал Збышек, - не так уж и прямо… Это, скорее, его жена ему их наставила… А я только участие принимал. Почти пассивное…
Дон вспомнил жену ротмистра Чачина и подумал, что напарник не врет. Не то, чтобы она… Но… От такой жизни… Тут Дон обиделся.
– И ты - молчал?
– Я что, похож на самоубийцу? Чачин, конечно, подозревал кое о чем, но если бы я еще и раззвонил на всех перекрестках…
– То есть я - перекресток, да, варвар? То есть я стукач? Ты так полагаешь?
– Дон, да о чем тут… ну к слову не пришлось. Да и давно дело было, на первом курсе еще… Мы с тобой незнакомы были.
– А… Ну ладно. Ну ты даешь.
– А статуя - несомненно Чачину. Я давно его подозревал в инопланетных сношениях. Кроме того посмотри - как раз четыре ноги.
– В общем, конечно, да, - признал Дон нехотя. - Но смущают детали.
– Не смущают.
– Смущают. Кому обычно ставятся памятники?
– Вождям, героям. Богам.
– Богам - реже. Но бывает. Еще кому?
– Королеве Английской.
Дон с сомнением глянул на статую:
– Не пойдет. Давай еще.
– Животным, - вспомнил Збышек. - В Риме, я слышал, есть памятник гусям. Помнишь, я говорил? Собакам ставят…
– А это тоже входит в категорию памятников героям? Не пойдет. Всё?
– Угу. Если вспомню еще что-нибудь - скажу.
– Вожди, герои, боги. Не суть важно. Информации достаточно, чтобы сделать один, но основополагающий вывод. Какой же вывод мы можем сделать?
– Ну давай, Дон, жарь, мочи, режь правду-матку! - сказал Збышек.
Дон заложил руки за спину и принялся расхаживать перед Збышеком с лекторским видом.
– А вывод, товарищ солдат, таков. Любая культура - человеческая или нечеловеческая - ставит памятники себе подобным. Герои и вожди - понятно. А боги - вспомни школьный курс мифологии - в большинстве случаев созданы по образу и подобию тех, кто их придумал. Поэтому я с уверенностью заявляю, что жители этой планеты, неважно, живы ли они сейчас или нет, были четвероногими, рогатыми и плотоядными.
– Все до единого? - спросил Збышек.
– Абсолютно.
– А фотографии?
– Фальци… сфалпи… фальсци… фальсификация!
– Очень хорошо. А вон тот гуманоид в холщовой рубахе, но совершенно без штанов, который не сканируется биолокатором?
– Рогов у него нет? - спросил Дон, усилием воли удерживая шейные мускулы от почти рефлекторного сокращения.
– Нет, - заверил Збышек, - Ноги две. И руки - две.
– Тогда ты бредишь. Нанюхавшись свежего воздуха.
(“Не выйдет, варвар, два раза на одни и те же грабли я не ловлюсь. Выдумай что-нибудь поновее.”)
– Эй, - сказал Збышек, глядя мимо Дона, - а ну, отойди оттуда!
Дону до зуда в затылке хотелось обернуться, но зная, что поганец добивается именно этого, он сдерживался.
– Кому говорят, отойди! - заорал Збышек, вскинул пугач и быстро двинулся к боту. Еще Дон разобрал характерный щелчок и механическое бормотание: Збышек включил транслятор.
Провокация затягивалась и обрастала деталями. И это смущало значительно больше, чем сам факт провокации. Хотя сделать вид, что ты собираешься включить лингвистический транслятор, якобы затем, чтобы поговорить с представителем незнакомой расы, - ход сильный. Но все-таки - совсем не в духе чертова поляка. Дон обернулся.
Счет остался прежним.

* * *
Существо смотрело на Збышека, вытянув шею и широко раскрыв желтоватые глаза. И держалось одной рукой за дверцу открытую бота. (Мать его, я забыл закрыть дверь! - подумал Збышек.) Выглядело оно как обычный человеческий ребенок - лет десяти, не больше. Аборигенчик. Аборигеша. Такой маленький, а уже абориген, аборигенище, зловредный и любопытный, аборигейша поганая! Прыгнет сейчас в бот, махнет по всем по двум двигателям и соси ты леденцы, без связи и транспорта! Из-под подола серой холщовой рубашки торчали голые тонкие ноги.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44