В принципе, я счастливый человек! В России журналисты сейчас корячатся, выискивают эксклюзив, придумывают, чем еще интересненьким занять читателя. Я же купаюсь в этом эксклюзиве, буквально елозю задницей по государственным тайнам. Конечно, остается еще моральная сторона: все-таки убийства совершаются. Но кто я такой против государства? Сам я могу морализировать сколько угодно. Но учить государство — увольте. Оно мигом вытрет о мою белоснежную мораль свои грязные ноги.
Скрипка за окном выдала плаксивый аккорд. Проникновенные ноты завибрировали на стеклах. Кому еще Париж играл на скрипочке с опохмела?
Никому.
Я доковылял до крошечного холодильника, который притворялся тумбочкой для телевизора, и распахнул дверцу.
На нижней полке лежали, как снаряды в обойме, изумрудные бутылки вина. Я откупорил одну из них, плеснул себе в стакан и выпил на радость водочно-пивным ершикам. В голове прояснилось.
Я снова прилег.
Какого черта меня все-таки занесло в эту разведку?! Занятно, конечно, поиграть в разведчиков. Но не насовсем же! Ненадолго — можно. Потом написать репортаж и разойтись по своим делам. Прийти домой, завалиться на диван и дергать из лаврового венка пахучие лепестки…
А тут я, получается, влип в спецоперацию, и просто так мне уже из нее не выбраться. Ох, не случайными были все вчерашние откровения. Совсем не случайными!
В номер ввалился профессор и плюхнулся ко мне на кровать. Я удивленно посмотрел на него и сразу понял, что передо мной настоящий, живой «классик». Профессор был пьян до дымчатых глаз. Ворот белой рубашки розовел следами женской помады, а из кармана свисала кружевная половинка лифчика. Значит, я ушел спать, а они с Васей еще всю ночь гуляли!
Григорий Алексеевич проследил за моим взглядом.
— Настоящий разведчик своим внешним обликом должен вызывать неподдельное сочувствие у окружающих! — Предмет женского интима полетел в телевизор.
— У вас еще рубашка измазана помадой, — подсказал я.
— А вот это может уже вызвать зависть, — вздохнул он.
— Где гуляли?
— Нашли одно уютное местечко…
Он подхватил бутылку вина с тумбочки, налил себе полный стакан и профессионально накатил, оттопырив мизинец. Невозможно не восхититься!
— В чем проблема? — строго спросил профессор, заметив мой взгляд.
— Какая проблема?
— Что, у нас нет проблем? Ты видел когда-нибудь человека, у которого совсем нет проблем?
— Нет, не видел.
— А у тебя никогда проблем не было?
— У меня — постоянно.
— А сейчас какая проблема?
Я пожал плечами. Смутная тревога заползала мне в душу. Он что, спятил?
— Вот она проблема! — Профессор вскинул указательный палец. — Проблема в том, что у тебя и у меня нет проблем. Вот наша главная проблема, сынок. Самая страшная проблема.
Куда он клонит?
— Посмотри, на месте ли документы и деньги, сынок.
Я вскочил и проверил карманы куртки:
— Все нормально.
— У любого человека всегда есть проблемы. Мы не исключение. И мы сейчас поедем! Решать проблему!
— Куда? — опешил я.
— Ты останешься. Ты ранен. Тебе надо отдохнуть… А вот мы с Василием кое-куда сгоняем.
— День открытых дверей?
— И это тоже…
Он отсчитал мне десять бумажек по тысяче франков. Неслыханная сумма!.. Приостановился в дверях:
— И никаких баб! От них одни неприятности!
Все. Ушел.
Я присел на кровать и лихорадочно соображал, куда девать неожиданные выходные. Похмелья и слабости — как не бывало! Вот что делают с людьми свободное время, хорошие деньги и заграница!
* * *
Я доехал на метро до площади Трокадеро. Это недалеко от Эйфелевой башни. На площади еще со времен тридцатых годов стоят друг против друга два выставочных павильона: советский и немецкий. Символы сталинизма и гитлеризма. Между ними прохаживалась четверка жандармов. Один с карабином. И трое без оружия.
Давненько я не забирался на башню Эйфеля! Вот… забрался. Самое интересное, что никто из туристов, когда-либо посещавших эту башню, не пишет о маленькой комнатке, которая находится на самой верхотуре. Через иллюминатор стальной двери можно увидеть восковую фигуру самого инженера Эйфеля и его дамы! Когда-то они поселились в той комнатке, чтобы башню не снесла эта самая прогрессивная общественность. Потом они благополучно съехали, а их восковые двойники обречены на вечное заточение.
Туристы шастали по смотровым площадкам густыми потоками, перемешивая языки, жесты, восклицания. Вавилонское столпотворение.
Вниз я спускался пешком. И был вознагражден за любопытство маленьким сюрпризом. Между стальными балками и конструкциями башни висели восковые фигуры маляров и строителей за работой. Поначалу я думал, что это и вправду что-то строят и красят. И только мертвая неподвижность рабочих убедила меня в обратном.
…Я гулял по Парижу самозабвенно и упрямо. И не мог поверить! Вдруг на халяву очутиться в Париже! Казалось, что кругом расставили декорации, дабы посмеяться надо мной. Эти здания, эти улицы, эти парки и скверы! Как говорят, есть Бог на улице! Тут не гадят в подъездах. Не вышибают лампочки и не плюют в потолок. Каждое утро улицы моют шампунем.
Я гулял и гулял! Гулял и гулял!
Незаметно спланировал на город вечер. Облака пропали. Зажглись звезды.
Я свернул в какую-то молчаливую улочку и увидел, как в единственном темном пятне стоит мужик и, чуть покачиваясь, поливает фасад дома переработанным пивом. Хотелось спросить его: не земляк ли?
Перед тем как вернуться в отель, я решил взять на вечер чего-нибудь согревающего и увеселительного. Но не пива! О нет! Не пива! И не водки!.. Вина! Только вина!
У витрины винного магазинчика я замер, дол-го разглядывая немыслимое богатство, немыслимое разнообразие. Чтобы не опростоволоситься внутри, пытался запомнить выбранное мною красное полусухое, находясь пока снаружи. Как водится у нас, у русских, пытался запомнить вслух. Перемежая речь экспрессивными междометьями.
— Помочь? — спросил по-русски приятный девичий голосок, звонко стукнули каблучки по асфальту.
Я оглянулся. Прехорошенькая девушка! И очень ухоженная. Словно ее только что выпихнули с обложки журнала мод.
На всякий случай я огляделся вокруг: со мной ли она разговаривает?
— У вас такой вид, будто с вами собака заговорила. — Ее улыбка оставила на щеках прелестные ямочки.
— Со мной только собаки и заговаривают, — удивленно проговорил я, — перед тем как искусать. Вот… — Я показал ей перебинтованные ладони. — Но чтобы такая красивая девушка!
Она снова улыбнулась:
— Так вам помочь с выбором вина?
— Вы из Москвы?
— Как здорово! — Она хлопнула в ладоши. — Я там никогда не была! Но у меня мама и папа из России. Из Москвы. Они столько мне рассказывали об этой стране.
— Вот как?! М-да, — сказал я неопределенно, размышляя о пагубности уличных знакомств, о коварстве иностранных контрразведок и прочем-прочем.
Но мне так не хотелось коротать вечер одному в номере! Я разрывался между желанием продолжить встречу и бежать без оглядки.
— Рита Хайнер. — Девушка протянула руку. Я поборол желание сначала вытереть свою ладонь.
— Алексей, — осторожно пожал хрупкую ладошку.
— Так помочь с вином?
— Да. Если не трудно.
Рита наклонилась к витрине, изучая бутылки.
Я украдкой оглядел ее фигурку. Эх!..
Предположим, что ее подослали. Ну и? Эх! Я простой турист. Путешествую. Работаю в газете. Книгу пишу.
— Вот! — Рита указала на бутылку. — Такое в самый раз в это время года! — И она заскочила в магазин.
В конце концов! Шантажировать меня тоже невозможно! Я холост. Не состою на госслужбе. И вообще, какого черта! Я в разведке не работаю. Могу себе позволить гражданские радости общения?
Рита вышла из магазина с двумя бутылками вина. Мое лицо сказало ей, что я переживаю этап внутренней борьбы, сомнений и противоречивости.
— Родители говорили мне, что русскому человеку бутылки вина мало, — истолковала неправильно.
— Предлагаю обсудить этот вопрос, а заодно и поэкспериментировать у меня в номере, — предложил я. Тут же осекся. Не прозвучало ли как грязный намек?
По глазам Риты было заметно, что она сомневается.
— Тут рядом. В «Блэк стоун». Ну, пожалуйста, Рита…
* * *
Мадам Риволье за стойкой не оказалось. Поднимаясь по лестнице на второй этаж, я с облегчением вздохнул.
— Ну так что там с русскими и одной бутылкой? — спросил я, поднимая бокал.
— Родители говорили мне, что одна бутылка для русского — это мало, — повторила она.
— Одна бутылка водки — это действительно мало. А вот одна бутылка вина… — Я пригубил. — О-о!
— А чем вы занимаетесь?
— Давай на «ты»?
— О'кей. Чем занимаешься?
— Журналистикой… Еще стихи сочиняю.
Тут молния разразилась в мозгу! Я вспомнил свой сон! Именно Риту я видел во сне. Когда она спала на том помосте, в пещере. Но что за ребенок был рядом с ней? Какой-то младенец.
— Да ну! — хлопнула в ладоши Рита. — По тебе не скажешь, что ты стихотворец! Ой, прости. Не так хотела сказать… Я русский не очень хорошо знаю, иногда ошибаюсь.
— Ничего. На этот раз ты не ошиблась. По мне действительно много чего не скажешь. Сам иногда смотрюсь в зеркало и удивляюсь!
— Почитаешь? Стихи…
Я лихорадочно припомнил все, что когда-то рифмовал. Увы. Не к месту и не ко времени.
— Н-нет. Мои рифмы… такие своевольные…
Она снова улыбнулась. Как показалось, с некоторым облегчением:
— Ну, не всем же быть Пушкиным, правда?
— Правда. Кто-то должен писать и всякую ерунду.
Мы еще немного поговорили. Если не о стихах, то о чем еще? О Москве. О жизни в России… Тут Рита посмотрела на часы, поднялась:
— Мне пора. Родители станут волноваться.
Жалость какая! Впрочем, что ж ты, Леха, намеревался тут же и сразу завалить ее в койку?
— Послушай… — сказал я хрипловато. — Нет-нет, я не о том… Я не так… Я вот что… Где тебя найти? Как связаться? Я хотел сказать, что мы могли бы…
— Я живу под Парижем. Работаю в городе, живу на природе. Городок Вийе, улица Патрик, дом двадцать три. Заезжай.
— А телефон?
Рита уже шла к выходу.
— У тебя есть телефон? — спросила она.
— Нет. — В доказательство я похлопал по карманам.
— Тогда я сама смогу найти тебя через «ре-сепшн» отеля.
Гром пророкотал в голове. Ага, через «ре-сепшн»! По паспорту я Alex D. Vaismann, гражданин Великобритании! Плел целый вечер о России и Москве.
— Я могу не оказаться в отеле! — зачастил я. — У меня тут друзья! Дело в том, что мы можем уехать!.. А если я сам тебе позвоню? Как у тебя завтра со временем?
— Это приглашение на свидание?
— Ну… да!
— Хорошо. Давай созвонимся. — Она продиктовала мне номер своего телефона. — Завтра вечером у меня деловая встреча. А потом, я думаю, мы с тобой сможем продолжить наш литературный вечер. — Она махнула на прощание ладошкой.
— Погоди, у меня к тебе один вопрос. Наверное, он слишком личный, но все же… У тебя… ребенок есть?
— Почему ты спросил?
— Понимаешь, я видел сон.
— И я очень похожа на ту девушку из сна, — продолжила за меня Рита.
Она пронзительно посмотрела мне в глаза:
— У меня нет детей. Но твой сон меня заинтриговал. Обсудим его завтра, хорошо?
* * *
Я плюхнулся на кровать, включил телевизор и закурил. Рука потянулась к бокалу вина. Все-таки недурственный у нее вкус! Да и сама она! А если бы я не заговорил сам с собой по-русски? Ведь так бы и прошла мимо.
По экрану прыгала реклама. Я сменил канал и попал на новости. Рассказывали про убийства в «Мулен Руже» и в отеле «Пийон» на Монмартре. Показали фотографии Райниса и Риддела. Мелькнули кадры с места преступления.
Я вскочил, словно меня укусило током.
Диктор говорил, что погибшие никак не были связаны между собой. Но, судя по баллистической экспертизе, оба убиты из одного и того же оружия. Возможно, одним и тем же человеком. Ведется усиленный розыск подозреваемых.
Я нервно заходил по комнате, ругая себя последними словами. Амор, амор! Забыл, где и с кем ты находишься в Париже?! Вполне вероятно, что полиция уже висит у нас на хвосте. Может быть, и Рита — полицейский? Или из контрразведки? А я, идиот, ей ладони перебинтованные показывал!.. Они наверняка уже нашли ручку, которой меня ранил Райнис.
В дверь постучались. Я вскочил. Полиция?!
В номер проскользнул профессор:
— Быстро собирайся! Мы уезжаем!
Я кинулся укладывать сумку.
— Пахнет духами! — потянул Вяземский носом. — Кто был?
— Горничная, — сказал я, не оборачиваясь.
— У горничных другие духи… Ладно, потом! Скорее, скорее! Надо уматывать!
16
Мы сели в «рено».
— А где Василий? — спросил я, глядя на незнакомого шофера.
— Разуй глаза! — Профессор захлопнул дверь, и машина рванула с места.
Шофер был совершенно не похож на «скрипача»-снайпера. Грубоватый брюнет, без очков, без берета… Нет, не он! И… он.
Машина попетляла по парижским улицам. И вскоре отвалили назад городские фонари. Мы неслись куда-то по трассе.
— Так кто был у тебя в номере? — вдруг спросил Вяземский.
— М-м…
— Хватит мямлить! Что за баба?
Я рассказал профессору о встрече с Ритой.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31