– Время пришло, да, Фокс? Время умереть! Опасность? Но я не чувствовал ничего. Ни страха. Ни возбуждения перед боем.
Голос незнакомый. Низкий, мягкий, завораживающий. Мне не хотелось оборачиваться. Почему-то не хотелось. Совсем.
– Ну так что? Мне в спину бить? Извини, не умею.
Рывком разворачиваюсь, чтобы увидеть сразу все. Кто это? Кто?!
Шефанго. Высокий и тонкий, еще выше он кажется оттого, что белые волосы его собраны высоко, приподняты, как хвост эннэмского скакуна, и длинная коса течет-струится, перекинутая через плечо.
И я уже не удивляюсь. Ничему. И, кажется, даже понимаю, что происходит.
Как собака.
Все понимаю – объяснить не могу.
– Ну хоть узнаю, чего я стою как боец.
– Мне всегда это было интересно. – Лезвие его меча становится черным.
– Темный и Светлый, как тебе?
– Я не Светлый.
– Пока – нет. Знаешь, что самое смешное? Кто бы ни победил, все равно погибнешь ты.
– И ты.
– Да. И я.
Разговор безумцев. Вернее, безумца. Сам с собой ведь беседую, сам себе салютую клинком. Сам себя собираюсь убить.
Безумие – забавная по-своему штука.
Боль. Крик. Чей? Звон ломающейся стали.
Страх такой, какого не было никогда, никогда за всю жизнь.
Страх, лишающий разума, воли, сил.
Страх, оставляющий только где-то глубоко-глубоко крохотную искру сопротивления страху.
Острое, дикое чувство собственной беспомощности. Пустота, где есть только сознание, не разум даже – сознание. И снова боль. И снова бесконечный Страх.
Так я умер в первый раз.
Так я стал действительно бессмертным.
Так я стал бояться смерти.
Империя Айнодор. Лассэдэлл
Ее императорское Величество светлая госпожа Лайре раз и навсегда запретила Кине называть ее полным титулом.
– Я такого и слышать от тебя не желаю, девочка. Хороши же будем мы с Астором, если даже возлюбленная сына нас титуловать начнет.
Кина привыкла обращаться к Лайре просто «госпожа». Это несложно оказалось. И императрица и император были очень добры к ней с первых часов знакомства. К ней все были добры. Удивительно хорошо оказалось вернуться на Айнодор. А ведь когда она уезжала, точнее, когда бежала отсюда, ослепнув от горя, страха и беспомощной злости, ей казалось, что друзья, пытавшиеся отговорить от самоубийственного шага, помочь, предлагавшие свое гостеприимство, – прогнившие изнутри лицемерные красивые куклы.
Светлый Владыка! Как могла она думать такое?
Айнодор...
Священная земля.
Кина подолгу сидела у окна, глядя с сумасшедшей высоты на расстилающиеся внизу сады, на возносящиеся к ослепительному небу кружевные башни, на разноцветные крыши домов, утопающих в зелени.
Вечный счастливый покой царил в Лассэдэлле.
Она и раньше любила бывать здесь. Раньше – как будто в прошлой жизни, – когда ездила по Айнодору, собирая песни и сказки, щедро делясь собственными стихами и музыкой. Столица всегда завораживала своим величием и ласковым дружелюбием. Здесь у Кины было много друзей. Музыкантов и поэтов, так же как она сама, посвятивших себя дивному искусству сложения песен.
Иногда хотелось взять лошадь и проехать по знакомым улицам. Поздороваться с каждым домом. С каждым деревом. Зайти в гости к друзьям...
Друзья, впрочем, заходили сами. И, кажется, они не очень нравились Элидору.
Кина искала в себе удивление. Удивление тем, что даже в столице, даже во дворце, дома, под сумасшедшими от счастья взглядами родителей Элидор оставался напряженным и сумрачным. Но удивления не было.
Роскошь и благолепие Айнодора не подходили к принцу. Совсем. А тяжелый взгляд алых глаз, кошачья настороженность движений, резковатая вежливость Элидора, совершенно не вписываясь в атмосферу дворца, казались тем не менее естественными. Кине казались. Для всех остальных Элидор оставался чужим.
Чуждым.
А еще была тоска. Непонятная, странная, не правильная какая-то тоска по страшному миру людей. По дороге, стремительно летящей под копыта коней. По захлестывающей ярости драк. По опасности, грозящей каждую секунду, каждый миг...
Страха Кина не помнила.
Зато хорошо помнила вызывающе-радостную уверенность в том, что с ней никогда не случится ничего плохого. Помнила, как, когда возникала угроза, молча, не сговариваясь, вырастали рядом с ней Эльрик и Элидор. Несокрушимые, как скалы. Сильные. И... они, не задумываясь отдали бы за нее жизнь.
– Сделай песню, – весело посоветовал ей Ридал. – Это подходящая тема для песни. Что-нибудь такое... про любовь. Ну, и про опасность. Это тоже хорошо.
– Я сделала. – Кина тряхнула головой. – И не одну. Но мне говорят, это страшные песни.
– Тебе правильно говорят. – Ридал кивнул. – Ты поешь так, как будто вы действительно бросали вызов самой смерти. И еще... эта спешка. У тебя во всех новых песнях какое-то непонятное стремление вперед. Быстрее. Быстрее. Кажется, что ты торопишься... Допеть. Рассказать... Дожить.
– Но ведь так оно и было.
– Мало ли что было, Кина. Это Айнодор. И здесь ни к чему такие песни, понимаешь? Она не понимала. А Элидор, кажется, понял сразу.
Поначалу Кина жалела Сима, которому никогда не придется увидеть щемящую красоту эльфийских земель. Потом она поняла, что просто скучает по гобберу. А потом... А потом начала завидовать ему. Где-то глубоко-глубоко в душе. Завидовать тому, что он, Сим, остался на Материке, среди людей. Он делает свою работу, опасную, непонятную ей, Кине, он рискует жизнью. А потом возвращается в монастырь, к удивительно доброму человеку, Шарлю. К брату Павлу. К отцу Лукасу, такому мягкому и спокойному, что просто непонятно, как может он командовать бойцами вроде Элидора.
«Элидор – принц, – напомнила себе Кина. – Здесь он принц. И имя его – Элеман».
Но Элидор не был принцем. Элидор был и оставался бойцом, стальным клинком, взведенным арбалетом. Он просто должен был оставаться таким. Кина только таким себе его и представляла. Может быть, был он убийцей – это не имело значения. Он был Элидором. Элеман? Нет, Кина не знала этого имени. Не принимала его. Не могла произнести.
– У меня есть песня, – задумчиво сказала она. – Там никто никуда не торопится. И она... наверное, про любовь.
– Спой.
– Спою. – Кина потянулась за лютней, Инструмент привычно лег в ладони. Мягко отозвались на прикосновение серебряные струны. Горько вздохнули аккорды. Тоскливо. Тревожно.

Нам никогда не быть вместе...
Погасли усталые звезды,
Забыты последние песни.
Нам никогда не быть вместе.
Крик на губах застывает,
Последний корабль улетает
Вдаль, за холодное море.
Нам никогда не быть вместе...

«Это правда, – подумала или осознала вдруг, страшно и сразу, Кина. – Это правда. Никогда. Никогда больше. Материк. Айнодор. Ямы Собаки. Мы слишком далеко. Мы слишком чужды. Не друг другу, нет, мы чужды нашим государствам... Нашим мирам. Все кончилось...»

Мечом рассекают время
На дни года и столетья,
И рвут поля и дороги
На ярды, мили и лиги.

Она не плакала, хотя слезы, кажется, сами наворачивались на глаза. Она разучилась плакать. Когда? Нет, вспоминать было нельзя. Страшно было вспоминать.
И больно было.
А комната все-таки расплывалась перед глазами, подергивалась туманной дымкой. И вместо Кины плакали струны.

Когда ты глаза закроешь
И страх, как стрела, в сердце
Вонзится, пробив кольчугу,
Ты вспомни потухшее небо,
И взмах руки торопливый,
И выжженный берег моря.
Нам никогда не быть вместе.

Эльрик... Ей показалось, что он вырос в дверях. Огромный и сильный... Далекий. Чудовищно, невообразимо далекий.
Элидор.
Принц стоял, прислонившись к косяку. Слушал молча. А Кина пела. Не для Ридала. Для Элидора. Для себя. Для Сима и Эльрика, которых не было здесь. Которых никогда не будет здесь. Она пела для них, как пела когда-то давно, очень давно на коротких привалах. На полянах в лесу. У жарких костров. Под ровный шум великанских сосен.

Нам никогда не быть вместе,
Ведь даже Боги не в силах
Связать две судьбы воедино
Запутавшись в снах и верах,
В сетях чужих подозрений,
Простимся же так, как должно.
Нам никогда не быть вместе...

– Выйди, – неожиданно резко и холодно сказал Элидор Ридалу.
Тот молча поднялся и исчез из комнаты. Принц присел рядом с Киной. Помолчал, словно подбирая слова.
– Я собираюсь уехать, малыш, – сказал он наконец. – Ненадолго. На несколько дней. Мне нужно побыть одному. Разобраться во всем. Понимаешь?
– Понимаю. – Кина кивнула. – Мне тоже. Возвращайся скорее, ладно?
Элидор молча поцеловал ее и вышел.
Пустые земли (Аквитон)
Сначала было солнце. Солнце било сквозь зеленые листья, бликовало на их гладкой поверхности, путалось в траве золотыми нитками света.
Потом был Тарсаш, подошедший, когда император открыл глаза. Конь постоял, подышал в лицо, покорно стерпел то, что Эльрик ухватился за его ногу, чтобы сесть.
– Великолепно. – Шефанго огляделся.
Лес, где он оказался, был совсем не тот лес, из которого ушел Торанго в Гнилой мир.
Там была хвоя. Здесь – листья. Там был север. Здесь, без сомнения, юг.
– Я доберусь когда-нибудь до побережья или нет?! – зарычал де Фокс, и даже птицы испуганно примолкли.
Эльрик выругался вполголоса, не спеша поднялся на ноги. Прислушался к себе. Все, что могло болеть, болело. Что не могло – болело тоже.
– Два дня отдыха. – Император улегся на травку, под копыта коня. – Не кантовать.
Вернуться в родной мир было приятно.
Два дня Эльрик отсыпался, питаясь, чем Боги пошлют, а Боги послали небольшого упитанного кабанчика, и де Фокс бессовестно подстрелил его из арбалета.
Разумеется, он знал, что на кабанов так не охотятся. С таким арбалетом, как у него, вообще ни на кого не охотятся. Ну разве что на драконов. Однако пища даже хрюкнуть не успела. Единственная беда: кабанчика пришлось тащить к месту стоянки на собственном горбу.
Его Величество вполне серьезно поразмыслил, а не проще ли будет перенести лагерь. Все-таки позвать Тарсаша и забрать Меч – это совсем не то, что переть на себе тяжеленную тушу. Но место для стоянки было выбрано очень уж удачное. А кабана он пристрелил в звенящих комарами зарослях ивняка.
И не то чтобы комары шефанго смущали. Не кусают они тех, у кого кровь черная. Влажно было в ивняке. Грязно. Противно.
Эльрик тащил кабанчика в гору и жаловался всему лесу на слабость и немощность. Только на вершине он сообразил, что мог просто «исчезнуть» в лагерь.
Впрочем, несмотря на озарение, дальше император все равно пошел пешком.
Мясо он ел сырым. Тосковал по табаку. И все было хорошо.
Утром третьего дня Эльрик наконец сообразил, что пробыл в Гнилом мире не меньше трех месяцев и давно следовало бы наступить зиме, а вокруг стояло самое настоящее лето, и осень совсем еще робко заявляла о своих правах.
Даже не пытаясь что-то для себя понять, шефанго потянул к себе Меч.
Эльрик де Фокс
Сила. Сила, проснувшаяся во мне там, рядом с Башней. Скрученная, как пружина. Готовая рвануться, раскрываясь, вливаясь потоком в то русло, куда мне придет в голову направить ее. И Сила Меча, сроднившаяся со мной.
Снова пришло холодное безразличие ко всему, как тогда, когда почуял я Силу в первый раз.
Есть Меч. И есть я. А все остальное неважно.
Пришло и отхлынуло, как будто пробовал меня клинок на прочность. Или... дарил способность отрешиться от всего, скользнуть в Равнодушие по узкой ленте лезвия.
И снова жгла память о том, что было. И тянуло в бой стремление к тому, что еще будет.
Элидор, Кина, Сим... Неоплаченный долг...
Ямы Собаки...
И Тьма.
Вера, от которой я отступился.
Меч сиял ровным белым светом. Сейчас казалось, что вместо лезвия у него сияющий луч, но под пальцами я чувствовал холодный металл.
Светлый Меч, Светлый маг, теперь вот Светлый вояка. Ну и... Всяко в жизни бывает.
Я спрятал клинок. Заседлал коня. И мы снова, в который уже раз, поехали на север.
Мы двигались по дороге. Сперва по проселочной, еще волглой от росы, и копыта Тарсаша глухо били в утоптанную пыль. Пусто было на дороге. Совсем пусто.
Может, конечно, некому было ездить по ней в такую рань?
Потом был перекресток с заботливо прибитыми указателями. На указателях были написаны названия. На аквитонском. Названия мне ну абсолютно ни о чем не говорили. Но уж лучше Аквитон, чем какая-нибудь Эллия, хотя, конечно, на эллинские местные леса не походили. Мог бы и без указателей догадаться.
Беспокоиться я начал, когда солнце высушило росу, а на дороге так никто и не появился.
Потянулись поля. Но на них никого не было.
Дикое зрелище: вызревшие колосья, уже начавшие клониться к земле, и ни одного человека. А ведь, по идее-то, здесь пейзане должны вкалывать не за страх, а за совесть и на себя, и на владельца своего, и на церковь местную.
Церковь, кстати, стояла на горушке, мирная такая, маленькая церквушка, из тех деревенских приходов, что даже меня иногда тянут к себе умиротворенностью и обещанием доброты и покоя. Я в обещания не верю. Но сейчас просто погнал коня к храму. Слетел с седла, распахнул двери...
Тишина!
Гулкая, пустая, холодная тишина.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80